Ronin

Ronin lag im Sterben, und er wußte es nicht. Man hatte ihn entkleidet.
Völlig unbeweglich ruhte sein Körper auf einer elliptischen Steinplatte
im Zentrum eines quadratischen, kalten Raumes. Doch trotz dieser Kälte
glitzerten winzige Schweißperlen in seinem kurzgeschorenen, schwarzen
Haar. Sein markantes Gesicht wirkte maskenhaft starr. Stahlig, der
Medizinmann, beugte sich über ihn und musterte ihn mit aufmerksamen
Augen. Ronin versuchte, sich zu entspannen, während er dachte: Dies
alles ist Zeitverschwendung! Und Stahligs Finger tasteten über seine
Brust, forschten und drückten und bewegten sich langsam hinunter zu den
Rippen auf seiner linken Seite. Er versuchte, seine Gedanken auf etwas
anderes zu konzentrieren, aber seine Muskeln besaßen einen eigenen
Willen, geboren aus dem glühenden Schmerz, der ihn durchraste. Sie
zuckten unter der Berührung der dicken Finger. »Hmmm«, knurrte Stahlig.
»Sehr frisch.« Ronin starrte blicklos zur Decke hinauf. Was plagte ihn?
Es war nur ein Kampf. Nur? Voll Widerwillen schoben sich seine Lippen
vor. Eine Schlägerei. Ein Handgemenge. Sie wälzten sich auf dem
Korridorboden wie ein gewöhnliches – Plötzlich blühte die Erinnerung
auf… Seine nackten Arme glatt vom Schweiß. Sein mächtiges Breitschwert
gerade in der Scheide. Seine Finger leicht gespreizt, entspannt, trotz
des nahezu vollen Zeitabschnitts der Kampfesübung. Allein und zerstreut
schritt er aus der Halle
des Kampfes.